Joel Fortunato Reyes Pérez
EXANGÜE LAUDABLE... (Neosurrealista experimental)
EXANGÜE LAUDABLE
(Neosurrealista experimental)
De la sonrisa el rumor es blanca espina,
clavel y prisión de agujas humedecidas,
en la bienvenida inconstante del pañuelo
¡Cuerpo de lanzas que aman!.
Al viento.
Que te dará árboles mutilados con senos,
con la lengua de bruma y voz de piedra, que está mano a mano,
con el hueso ignorante y pie a pie. Es sólo una garra.
Con una mirada de piedra en la boca de flor agria.
Ya flota en la luz, en bancos, sillas y camastros.
Ya se entrega al desagradable dictado extraño,
hablando de cosas inconcretas, al puerco.
En la orilla de limón cadera y danza,
de los velos luna de incerteza,
felinas extensiones del pescado.
¡Selva amarillenta consanguínea!.
Inexcusablemente llegaba como neblina,
a desatar la enorme borrasca de risa cataléptica,
humilde referesco de la más mínima alma.
Si mi pico meneador no deviene flor de mayo.
Por los ojos que persiguen su mirada,
y el rumor de los labios de arenas,
que les destroza la garganta en proceso,
de la sublimación contra sí mismos.
La costumbre ahoga la última consciencia,
y las palabras alargan duro al silencio, un dolor.
Rubí macabro, una palabra, un gesto... ¡Clava!.
Que nadie ama, que nadie sabe, como acabar.
El fugo está siempre, calcinando, agazapado,
para saltar, desde adentro. ¡Malévolo, ruin!.
Ávaro de ternura, donde todo fue dicho ya. ¡Pregona!.
Ahora el mismo miedo, teme y duda, romperse con la vida,
ya pueda estar de pronto, en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser menos de lo que creemos,
verdadero entre las manos, vacías, sin quejas, ni recuerdos,
del zapato que subleva y martiriza cualquier inocencia hoy.
Sin
el
arcano
enmudecido
con
el
mínimo
fracaso
que
todos
vemos
en
la
sombra
que
muestra
su
desprecio.
(Neosurrealista experimental)
De la sonrisa el rumor es blanca espina,
clavel y prisión de agujas humedecidas,
en la bienvenida inconstante del pañuelo
¡Cuerpo de lanzas que aman!.
Al viento.
Que te dará árboles mutilados con senos,
con la lengua de bruma y voz de piedra, que está mano a mano,
con el hueso ignorante y pie a pie. Es sólo una garra.
Con una mirada de piedra en la boca de flor agria.
Ya flota en la luz, en bancos, sillas y camastros.
Ya se entrega al desagradable dictado extraño,
hablando de cosas inconcretas, al puerco.
En la orilla de limón cadera y danza,
de los velos luna de incerteza,
felinas extensiones del pescado.
¡Selva amarillenta consanguínea!.
Inexcusablemente llegaba como neblina,
a desatar la enorme borrasca de risa cataléptica,
humilde referesco de la más mínima alma.
Si mi pico meneador no deviene flor de mayo.
Por los ojos que persiguen su mirada,
y el rumor de los labios de arenas,
que les destroza la garganta en proceso,
de la sublimación contra sí mismos.
La costumbre ahoga la última consciencia,
y las palabras alargan duro al silencio, un dolor.
Rubí macabro, una palabra, un gesto... ¡Clava!.
Que nadie ama, que nadie sabe, como acabar.
El fugo está siempre, calcinando, agazapado,
para saltar, desde adentro. ¡Malévolo, ruin!.
Ávaro de ternura, donde todo fue dicho ya. ¡Pregona!.
Ahora el mismo miedo, teme y duda, romperse con la vida,
ya pueda estar de pronto, en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser menos de lo que creemos,
verdadero entre las manos, vacías, sin quejas, ni recuerdos,
del zapato que subleva y martiriza cualquier inocencia hoy.
Sin
el
arcano
enmudecido
con
el
mínimo
fracaso
que
todos
vemos
en
la
sombra
que
muestra
su
desprecio.
Todos los derechos pertenecen a su autor. Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez.
Publicado en e-Stories.org el 22.07.2017.
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