No viene el silencio a su lugar íntimo

No viene el silencio a su lugar íntimo, secreto.  No llena todo mi interior de ánimo.

No me sumerjo en la oscuridad.

Se me obliga a mantener mis manos clavadas en la pared.

La sangre es transparente.

Circula por el aire en lugar de por las venas.

Es sangre de viento. Es brisa de vida.

Quisiera, como antes, desbordar la energía en torrentes para hacer y deshacer, para construir y para destruir.

Quiero ser capaz, como lo era antes.

Quiero volar.

A lo máximo que llego es a escribir dos rutinarias frases.

Despedazar los dedos, quedarme mutilada de ideas y de lápices.

Destrozar los senderos tan bien escritos de reglas y gramáticas

De ortografía y sintaxis

De historia, de poética, filosofía, economía,

Política y de física.

Conseguir reflejarlo todo en un cristal y dar un golpe en medio.

Desvelar el falso mercurio que recubre el vidrio 

Quemarlo en una hoguera

Y vivir

Vivir

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