Cuestionamientos divergentes

¿Poeta?
Nunca me he considerado uno, y tal vez nunca lo sea.
Soy tan sólo un escritor de sueños rotos,
de esperanzas muertas;
de corazones marchitos,
y sonrisas tuertas.

¿Por qué lo digo?
Porque nunca he podido capturar tu mirada,
nunca podré describir lo que siento,
me es imposible rimar tu sonrisa
con los ecos de letras apagadas.

¿Y de que me sirve la poesía si no te puede igualar?
Pues nunca recuerdo lo que escribo.
¿Y que será de mi si algún día te olvido?
Dime entonces cómo podré evitar extrañar.
Lo que fuimos, lo que no.
Lo que te quiero y lo que tú no.

¿Qué es lo que quiero de ti?
¡Nada! … Y Todo a la vez
Porque pretendo hasta lo que no codicio,
porque me encantaría lo que no necesito.
No quiero tu cuerpo, quiero tu esencia,
no quiero tus besos, sino tus risas.
Quiero todo lo que no me puedes dar
y puedo nada de lo que no quieres dar.

¿Iluso me llamas?
Posiblemente, quizás
Un loco enamorado sería mejor descripción,
un vagabundo que ya perdió la razón;
por tus labios sin desearlos,
por tus ojos sin mirarlos,
por tu mente si comprenderla,
por tu alma sin alcanzarla.

Poeta te repito, poeta no soy.
Simplemente es que en versos te amo,
y no me quiero sentir tan solo hoy.

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